trouble solitude (adelaide)

Les ongles rouges s'agacent sur la finesse du verre, mélopée de la femme séduisante devenue mère et délaissée. Sullivan lui a une fois de plus fait le coup, croche qui marque la portée de leur relation encore et encore. Elle y croyait sincèrement pourtant cette fois, a laissé Alistair et Mary chez un de ses frères pour le weekend, a passé trop de temps chez l'esthéticienne et la coiffeuse, a dépensé plus que de raison pour une robe haute couture qui met son corps en valeur et lui donne l'illusion dans le miroir d'avoir cinq ans de moins. Restaurant réservé depuis des semaines, draps changés sentant la lavande, Adelaide avait peaufiner jusqu'au moindre détail cette soirée avec son mari qui se finirait sans nul doute sous les draps - ils avaient toujours su s'entendre sur ce terrain-là.
Puis le sms, le coup de massue, le revirement de programme. Sullivan était une fois de plus pris par une affaire et incaoable de se libérer. L'agacement était monté par écrit - elle ne comprenait pas qu'il puisse être ainsi incapable de libérer du temps pour elle -, les reproches avaient fusé - s'il devait bosser autant c'était prétendument pour les entretenir, elle et ses goûts dispendieux - et la conclusion était restée figée : son époux lui posait un lapin. L'appartement lui était devenu alors insupportable. Le bruit de ses gosses qui d'habitude l'agaçait lui manquait terriblement, l'odeur des draps propres lui filait la nausée et le regard de Sullivan sur la photographie de famille dans le salon lui avait soudain paru affreusement hautain. Elle ne supportait plus rien de tout ça.

Sac en main, un peu de rouge sur les lèvres, Adelaide était alors sortie sans plus de cérémonie, sans réel but autre que fuir l'agonie de son mariage. Un bar select dans Brooklyn et un verre de Chardonnay auraient peut-être le mérite de calmer ses nerfs. Peut-être pas. Elle n'attendait plus grand chose de cette soirée désormais.
Plus grand chose et pourtant le destin paraissait s'amuser de son quotidien. Main qui se pose près de la sienne, accrochée à un corps qu'elle reconnaît vaguement. Dans le milieu dans lequel elle évoluait, il valait mieux avoir une bonne mémoire des noms et des visages.

- Mr Kuznetzov, salue-t-elle celui qui se pose là en parfaite distraction.

Un sourire amer vient habiller ses lèvres à sa remarque ; il était un temps où, effectivement, Sullivan ne l'aurait pas laissée sortir seule, partout à son bras comme deux amants éplorés - ce qu'ils avaient été, dans le fond - prêts à s'éclipser dans le moindre recoin sombre pour s'enlacer. Mais cette époque était révolue et elle se retrouvait seule dans un bar en compagnie d'un client de son mari plutôt que de lui.

- Disons que, si vous le voulez bien, ça sera notre petit secret.

Elle lève son verre pour trinquer à cette confidence, consciente pourtant que même si elle venait à être levée, son époux n'en aurait probablement rien à faire. Femme délaissée, mariage délité, même les apparences prennent l'eau désormais pour ne plus laisser qu'une mousse d'amertume.

Le bruit des verres trinque au-dessus du bar, liquide qui oscille sans déborder pourtant. Il est bien loin le temps où ça servait pour défier les ennemis de mettre du poison dans sa boisson, pour vérifier dans un triomphe de goutte perlant entre les récipients qu'aucune condamnation n'avait été glissée, ou qu'elle serait alors partagée. Désormais, c'est plus pour se souhaiter un bon verre, une bonne santé, ou dans le cas présent, un bonjour et une invitation à venir s'asseoir à côté d'elle et à partager un moment et un secret. Cette petite escapade nocturne dans les rues new yorkaises, si loin de son Manhattan confortable, comme pour s'amuser à frôler des risques dont elle n'a pas besoin. Des risques qu'elle se construit ; elle est venue en taxi, repartira de la même manière, ne se mélangera même pas vraiment avec ceux qui ne sont pas les siens ceux qui n'accumulent pas les nombres sur leur compte en banque. Fabriquer des frissons pour se défaire un peu de cette impression d'être constamment délaissée par son mari.

- Je bois un verre, répond-t-elle, un brin amusée de son propre petit jeu.

La vérité cependant la rattrape bien vite. Les enfants ne sont pas à la maison, elle a organisé son weekend autour de ce fait-là, de l'idée que son frère ait accepté de les prendre pour deux nuits, qu'elle allait enfin pouvoir retrouver son mari pour elle, avoir l'impression de retrouver leur jeunesse juste une soirée, un restaurant, un peu de flirt avec l'homme qu'elle a épousé. Une soirée, rien de plus, c'est tout ce qu'elle désirait ; mais non, non il faut se contenter de bijoux qu'elle aligne dans son dressing, de spa pour occuper ses journées. Adelaide s'est faite belle pour rien, pour personne alors elle a décidé que si Sullivan n'était pas là pour la voir, au moins d'autre gagnerait cette chance. D'autre qui saurait peut-être apprécier sa robe, son maquillage, sa coiffure. Les moindres détails de la composition qu'elle avait savamment préparé pour un homme qui était absent. Au moins Vadim, lui, semblait l'apprécier. Et ça la flatte, forcément que ça la flatte, parce qu'elle aime être au centre de l'attention, que les autres la trouve belle.

- Merci.

Premières politesses passées, le sujet abordé est lui, beaucoup plus délicat, tant qu'elle ne fait pas particulièrement attention à la main qui effleure la sienne, trop emportée par l'élan de colère qui la saisit, la chagrine presque.

- Pas grand chose. Enfin... disons pas grand chose de plus qu'une femme dont le mari est toujours fourré au boulot. Ne le prenez pas mal, je sais qu'il est un excellent avocat et j'imagine que s'il vous compte toujours dans ses clients, c'est que vous devez penser la même chose. Mais parfois j'apprécierais qu'il se libère également un peu de temps pour moi.

À croire qu'il lui faudrait bientôt prendre rendez-vous directement à son cabinet pour le voir. Ca en devenait ridicule.

Les doigts triturent la longue tige du verre dans un geste un peu nerveux, le même qui pouvait la prendre à l'époque du lycée lorsqu'elle attendait les résultats pour être déléguée de classe ou les notes d'un test - elle mettait un point d'honneur à toujours exceller, à être un peu au-dessus des autres, et l'argent que ses parents versaient pour l'entourer de tuteurs l'y aidait bien. Mais où excelle-t-elle encore aujourd'hui ? Certainement pas dans son rôle de mère ; elle le voit bien aux difficultés qu'elle a avec Mary et Alistair, à la lassitude qu'elle ressent souvent, l'envie de les envoyer en internat pour avoir la paix - quelle mère horrible. Probablement pas comme épouse non plus. Son mariage lui paraît foutu en l'air et elle flirte avec des frontières dangereuses qui risquent bien, un jour ou l'autre, de lui exploser au visage. Et alors est-ce que Sullivan en aurait quelque chose à faire ? Elle n'en est même pas certaine. Non, Adelaide n'excelle plus en rien et l'envie, quelques instants, de savoir encore séduire, de valoir encore quelque chose dans cette société qui juge si rapidement, la caresse avec délice. Les mots du client de son mari sont flatteur et il n'a pas tort à présent ; si M. Branagh ne voit pas à quel point son épouse a besoin de plaire, tant pis pour lui. Ca attisera le désir d'autre ; peut-être.

- Il me croit sûrement à la maison.

Comment l'imaginait-il en ce moment ? La pensait-il sous un plaid devant une série, ou en train de ranger les affaires des enfants ? Probablement qu'il n'y pensait même pas, que ça faisait longtemps qu'il avait arrêté de se poser la question de ce que son épouse pouvait bien être en train de faire quand il était au boulot. Plus jeune, il fallait s'occuper des enfants et ça représentait un travail à plein temps, mais désormais qu'ils étaient tous les deux bien assez grand pour s'habiller eux même, se brosser les dents et filer à l'école, ça lui laissait beaucoup de temps libre. Quelques tâches ménagères - bien peu, en fait, puisqu'ils avaient quelqu'un qui s'occupait de la plupart -, des verres avec des amies, le pilate deux fois par semaine pour garder la forme, et beaucoup de boutique. Paquets qui s'accumulaient dans l'appartement pour combler un manque qui se faisait plus béant à mesure que son mariage s'écroulait.
Croisant les jambes, elle se tourne un peu plus vers Vadim et l'observe quelques instants, son regard s'attardant sur l'annulaire de sa main gauche. Pas d'alliance. Ca ne veut pas forcément dire qu'il n'est pas marié ; certains ôtent leur bague parce qu'elle les gêne, pour travailler ou même pour tromper leur conjoint... Et d'autres n'en portent jamais. C'est cependant un premier indice sur celui qui est le client de son mari.

- Vous avez déjà été marié, M. Kuznetzov ?

Probablement que non, ou alors pas assez longtemps pour laisser la passion s'étioler. Peut-être avait-il succomber à l'un de ces divorces de passion où on aimait encore trop fort et où tout faisait trop mal. Mais il n'avait jamais dû être marié assez longtemps pour que tout se lasse, tout indiffère.

- Vous êtes bien galant.

Un trait de caractère qui avait tendance à se perdre ; à raison, diraient certaines, mais Adelaide était plutôt conservatrice et appréciait cette valeur qui faisait un peu trop défaut à son mari ces derniers temps.

Elle sait qu’elle est encore belle pour son âge. Cette petite phrase qui vient tout gâcher et qu’on accole lorsqu'on observe son visage aux traits sculptés, mais qui commencent déjà à se relâcher, lorsque son coiffeur remarque un nouveau cheveux blanc entre les mèches blondes, lorsqu’elle observe sa silhouette nue dans le gigantesque miroir de son dressing. La société glorifie la jeunesse et à 40 ans, Adelaide sait qu’elle est sur la pente descendante. Plus jamais elle n’aura cette insouciance de l’ingénue qui fait tourner les têtes sur le sillage de son parfum. Ce monde-là est réservé à d’autres, sera bientôt ouvert à sa fille et elle redoute l’entrée de Mary dans l’épanouissement de l’adolescence. Elle le redoute parce qu’elle a peur d’être jalouse de son propre sang, d’être la mauvaise mère, encore une fois. Mais aussi riche qu’elle soit, l’argent ne peut rien acheter au temps, à peine tenter de dissimuler les premières rides dans des crèmes hors de prix et de la chirurgie esthétique.
Le client de son mari, cependant, n’a pas l’air de la trouver belle malgré son âge. Il l’aborde et elle se sent flattée, coquetterie qu’elle accumule pour le jour où, vraiment, plus personne ne daignera lui accorder un regard, qu’elle sera cette sorcière qui hante les contes de fée, celle à qui miroir, mon beau miroir rit au nez. Sullivan devrait en prendre de la graine. Curieuse, son regard glisse jusqu’à l’annulaire de Vadim, n’y voit aucune alliance, et la question délie ses lèvres.

Ainsi, il a été marié. Elle note l’utilisation du passé, songe à un divorce avant que la vérité n’éclate et ne fasse planer ce voile inconfortable que l’on peut ressentir face à ceux qui ont perdu quelqu’un d’important trop tôt. “Toutes mes condoléances”, paroles presque automatiques, mais néanmoins sincères. Elle se demande ce qu’aurait été sa vie si son époux était mort plusieurs années auparavant, lorsque la flamme était encore si puissante entre eux. Est-ce qu’il y aurait encore dans ses yeux ce même amour qu’elle peut voir danser dans les iris de Vadim ? Plus puissant au-delà de l’éternité que dans un quotidien qui laisse les passions s’essouffler ?

– On comprend la véritable importance des gens que lorsqu’il est trop tard.

Ses pensées s’égarent un instant vers sa mère, vers celle qui s’est battu contre un crabe invisible alors qu’Adelaide n’en avait même pas conscience, trop obnubilée par sa nouvelle vie de famille avec un Alistair encore babillant entre les bras pour se rendre compte de la maladie qui rongeait sa famille. Le retour à la réalité avait été brutale et la vie n’avait plus jamais eu la même saveur. Peut-être était-ce là le point de départ, celui qui avait vu son couple s’étioler au fil des années.
Et désormais, Sullivan et elle était plus étrangers l’un à l’autre que jamais. L’époque où ils vivaient d’amour et d’eau fraîche dans leur jeunesse insouciante était encore loin. Ils s’étaient transformés en deux sortes de monstre bien distinctes : lui était devenu un véritable bourreau du travail qui délaissait ses proches et passait des nuits dans son bureau ; elle se perdait dans des dépenses trop luxueuses et des attitudes de diva. Qui avait il encore de bon en eux qui ne soit pas pourri ?

– Vous êtes certain que cela ne vous dérange pas ? Vous ne devez pas allez retrouver vos… amis ?

Du menton elle désigne le carré VIP d’où il a émergé. Elle n’a aucune idée de qui est cette compagnie ou des accusations qui ont bien pu peser sur lui. C’est un client de son mari, certes, mais elle l’imagine plus en fraudeur fiscal qu’en repris de justice. Et puis s’il est toujours libre, c’est qu’il était innocent, non ? Ou que tout le travail de son mari paie.