j'ai le blues du rose

J'ai le blues du rose, ce bleu m'indispose, nostalgie de quand j'étais différent
Le blues du temps, du temps de l'apothéose, où tout petit pourtant j'me sentais géant
J'ai le blues du rose, je vis la fleur au fusil, cette fleur tout l'monde le suppose, cette fleur c'est...

Blizzard mordant, déchaîné par volutes frigidaires, de tes yeux jusqu'aux miens. J'aurais pu vouloir te faire fondre toute une vie, tu ne m'aurais jamais accordé la moindre goutte. Pas de sueur. Pas de larme. Rien d'autre que les fluides que s'échangeaient parfois nos corps, quand je t'emportais dans mes tornades fauves, ces vents rosies par des désirs de luxure et de perdition. J'avais les flammes les plus incapables. Incapables de te faire te mouvoir. Incapables de te faire m'enlacer. Incapables finalement de lécher autre chose que celle de tes chairs qui te faisait t'agiter sous mon palpitant qui s'emballait, parce que j'étais d'incendie. Il fallait se faire une raison. Les glaciers ne tomberaient jamais sous le joug d'une petite braise, aussi irisée soit la trace qu'elle laisserait en expiant dans la neige.

NOWADAYS.
Drôle de climat, drôle de réveil, drôle d'enchaînement pendant le service, et pourtant rien de tout ça ne réussissait à me faire rire aujourd'hui. Le seul sourire qui s'était esquissé au fusain délicat d'une commissure de mes lippes à l'autre avait eu vocation au fil dentaire, cette arme de plein vol qui s'élargissait sous mes doigts pour me donner des dents d'une blancheur à en faire pâlir la mâchoire de l'Arctique. J'avais pas mal voyagé, ces derniers temps, d'une ville à l'autre principalement, celle du pont doré devant accueillir prochainement son premier Jazzbab. Mais rien ne m'avait jamais tenté dans les contrées reculées et divisées par les flammes bleues. Pas de baignade, et pourtant mon plongeur se faisait sermonner toutes les trois secondes. Pas de randonnée, mais j'accumulais les pas, la montre connectée qui vibrait, de pair par les notifications qui s'accumulaient depuis quelques jours, d'impair par les succès déverrouillés tout au long de la journée, dès que j'avais passé la porte principale pour venir prêter main forte à la brigade azur. D'azur il n'y avait que ces carafes d'eau gelées, que les tabliers noués dans le dos de chacun, que les liserais sur les belles colonnes de marbre à l'entrée. J'aimais le spot azur d'une force déraisonnable, d'une de ces intensités qui me poussaient à mettre une pression au moindre employé pour que tout se passe bien, parfois. Et nous étions dans la probabilité perdante ; les orages avaient couvert la ville de leurs épais manteaux grisonnants, comme pour prévenir de l'arrivée imminente d'un éclair électron libre au sein des larges avenues. Combien se feraient électrocuter avant d'avoir pu trouver refuge ?

"Javier, tu en es où de ta solution miracle pour le dessert de la 3 ?" Je n'aimais pas le coup de feu, pas plus que je n'aimais les salles bondées. Il n'y avait que dix tables à la brigade azur, de quoi alimenter des conversations qui tenaient du volume sonore d'un feu de cheminée, apaisantes, doucereuses, presque muettes, contraste intransigeant de la brigade carmin, au nord de la ville, qui s'écharpait de mille sonorités et d'à peu près autant de remerciements enflammés. La boutique azur avait cela de beau qu'elle était la première de toutes, l'accouchement même du projet, et qu'elle s'était parée de ce bleu glacial comme si elle pouvait exorciser la sainte phobie que j'avais pour cette nuance depuis des années. Rien à faire ; j'étais sans doute superstitieux, cavalier sorcier au chien noir qui aboyait à la Lune sans pouvoir la rattraper dans sa course effrénée, mais le bleu évoquait de mauvais souvenirs, comme des pages d'un album photo que l'on avait arrachées en espérant pouvoir les recoller un jour, quand ce serait moins douloureux. Mais les déchirures restaient ; comme ma main, trop longtemps sur l'épaule du brun qui en riait déjà, me tendant une assiette impeccablement lisse et pourtant d'une profondeur inouïe. Il était talentueux, peut-être même qu'il l'était plus que le reste du monde, mais il avait épousé la brigade azur comme on prenait une maîtresse dans un port étranger en continuant en secret à lui adresser des mots parfumés. Coude qui glisse sur le front, éponge la sueur, puisqu'il fait chaud en cuisine, et que je suis une bête de flamme, du genre à faire regretter à Cerbère les douces températures de sa niche dans les jardins de Perséphone. Une tape dans son dos, il me rend mon sourire et je passe la porte blanche - dérobée dans un marché pour un prix dérisoire, venue tout droit d'un restaurant grec en faillite, mais j'aimais l'histoire et l'odeur du bois de bouleau repeint de cinquante couches d'une pureté de colombe. La table trois se dessine sous mes yeux sans même que j'ai à la chercher, comme on retrouve au matin les objets du quotidien accumulés au pied du lit, comme on enfile des pantoufles pour ne pas brûler la plante des pieds sur le givre d'un marbre rafraîchi. "Madame, voilà pour vous. Mon collègue a remplacé le café marbré des écorces d'oranges baignées dans le chocolat. Vous êtes notre première goûteuse ! Passez une belle journée, tous les deux, et à bientôt, j'espère." Le ton doux. Pas moi. J'ai jamais parlé comme ça. Pas à des inconnus aux joues rosies. Sourire commercial, à nouveau les mains baladeuses sur les épaules de son fiancé qui s'enorgueillit, ne manquera pas de raconter lors de son prochain dîner qu'il a vu le type du Forbes, qu'il est aussi sympa qu'il le pensait. Soupir qui m'échappe, se mue en sourires quand je dépasse des clients régalés, avant de retrouver le calme des pluies tombantes au dehors. Le rideau est épais, on n'y voit presque rien ; les manteaux sur le perroquet de cuir, à l'entrée, sont tous imbibés, il a fallu qu'on installe une serpillière recouverte de triangles colorés. Je m'assois sur le perron voisin, les cheveux vaguement humidifiés par un appel d'air, laisse échapper la tension. Une clope qui se glisse entre mes lèvres, sale habitude que le paquet parfumé à la menthe, toujours rangé dans la poche de mes tabliers, dans chaque brigade. Flamme qui crépite, illumine mon visage dans l'obscurité diurne, drôle de contraste. Je m'étire un peu, laisse une gouttelette de pluie envahir le col de mon T-shirt, réprime un frisson. Et puis, au coeur de la pluie, un cercle se forme, m'offrant la netteté entière d'une silhouette, regard congelé qui fait déjà chuter des grêlons lorsqu'il croise le mien.

Tu es là, Blue.
Blue, l'azur de mes soleils d'adolescent.
Blue, ma phobie peinturlurée.
Blue, chassé, Blue, rejeté, Blue, adoré.
Pas d'autel à ta gloire mais tu t'es faufilé pour te promener parmi les mortels, sous une pluie qui ne me surprend pas même comme décor à ton périple. Je ne sais pas si c'est la goutte ou nos iris entremêlés, mais je frissonne presque aussitôt.

Larmes des cieux qui viennent inonder mon épiderme congelé, filtre ininterrompu alors que je suis captif, dans une cage d'eau, bulle de verre prête à éclater dès le premier coup. Nos regards sont fixes, je ne te vois même pas avancer, vulgaire panthère en peluche prête à décimer le pelage des troupeaux zébrés d'un déluge diluvien. Et tu la sabres, d'ailleurs, les épaules qui s'articulent, impératrices désavouées, comme toujours, tu te fraies un chemin sur la route, rejoins la grande porte en bois de la cour intérieure. Je ne vois plus la rue. Je ne suis même pas sûr de respirer encore. Pourquoi on m'a arraché à l'oxygène ? Empereur des danaïdes, tu te faufiles, tu frôles les pavés, je reconnais tout de toi, ta démarche, tes cheveux, tes yeux si particuliers, et déjà tu me happes complètement. Bâton de tabac qui échappe à mes doigts, malheureux dé d'un destin qui le jette dans une subtile flaque formée entre mes pieds.

Est-ce que je suis trempé, Blue ?
Est-ce que tu pourras reconnaître mes larmes entre toutes les échappées et tous les ravages d'un dieu pluvieux ?
Est-ce que je peux réussir à te faire face, ou faudra-t-il que je me sculpte un masque d'argile, un de ceux dont tu m'avais donné le secret ?

Je t'avais vu autrefois entre des effluves de vanille amandée et des esquisses de rhum ambré. Il faisait chaud, nous avions un âge qui m'échappait parfaitement. Les sabliers avaient pas mal tournés sur eux-mêmes depuis ton départ, depuis ta disparition. Sur le littoral, un panneau criait en lettres colorées le nom de l'île de tous les hasards, de ce hameau de jeux et de confiseries. Coney Island, il y a plus de dix ans. Tu étais passé devant le stand de glaces en cônes où j'étais accoudé, libéré bien malgré moi de mes amis de la journée. Ils m'avaient abandonné à l'autre bout de la ville, et mon frère était privé de téléphone. La voûte n'avait plus rien d'ensoleillée, un prince de l'enfer avait commencé à souffler une brume grisâtre, et j'allais bientôt m'évaporer dans un brouillard que je ne comprendrais jamais. Mais au milieu des masses cotonneuses, prêtes à me dévorer pour me faire devenir l'un des enfants perdus des parcs d'attractions, tu étais apparu. Ce n'était pas la première fois que je te voyais te former, créature céleste, devant mes yeux ébahis. Tu m'avais toujours intimidé, on ne s'était jamais souris et les autres aimaient me montrer leurs dents. Alors, dans la nuit qui chutait, je t'avais attrapé par le bras, avais refait des lacets invisibles, et je t'avais lâché en rigolant. On m'avait insufflé un courage extraordinaire, et j'avais réussi à m'enfuir, à te dépasser, convaincu que sur ton chemin il n'y aurait aucune monstruosité, alors j'avais fendu les brumes pour tracer ce qui serait ton sentier dans les minutes suivantes. J'étais loin de savoir que les créatures m'attendaient à la maison. Je l'oubliais dès que je sortais ; la violence du paternel, l'indifférence maternelle, la pauvre clouée au lit sous le poids des gélules et des maladies. Pourtant, dans tes yeux, je l'avais vue danser. Une flamme bleue, j'étais loin de savoir quand posant mon poignet sur ton bras, je développerais une obsession enflammée, tu n'avais pas su réagir, et tu aurais pu me brûler les ailes, m'empêcher de rejoindre les cloîtres d'Hadès, mais tu étais resté mutique.
Ainsi avais-je élaboré ma toute nouvelle mission. J'allais dessiner un sourire sur tes joues, même s'il fallait glisser des craies rouges dans mes poches de veste, même s'il fallait m'égratigner les genoux en chutant devant toi. Je voulais être le premier que tu illuminerais de tes canines, sans me douter jamais

Mais d'Hélios je n'avais aucun sillage quand tu étais arrivé près de moi. Toujours ton aura, cette foutue aura qui m'aurait donné envie de peindre mon coeur couleur bleue. Des années après, tu avais le magnétisme jusqu'au bout des syllabes, la capacité de me fasciner dès la première phalange tendue. Quelques secondes avant de réaliser. Tu avais prononcé mon nom. Tu ne m'avais pas oublié, pas comme il y a des années quand tu étais parti avec des bagages que j'imaginais remplis mais qui étaient sans doute aussi vides que ta cage thoracique. Combien de kilomètres m'avais-tu accordé, à me prélasser dans tes pensées, Blue ? Je t'avais tendu la flamme, échange intemporel, comme pour t'offrir la possibilité encore une fois d'allumer le feu du foyer, de me laisser me glisser sous tes draps, de m'y noyer, histoire de ne plus jamais prendre d'autre air que celui qui sentirait ton odeur. Les paupières qui déconnent un peu, pour être honnêtes, elles clignotent, et j'ai du mal à comprendre ce qui arrive. Le coeur qui bat ; le tien ne s'était sans doute même pas affolé, tu avais eu ton briquet, tu allais pouvoir repartir, peut-être même que tu te contenterais de me souhaiter une bonne journée. "Blue." Une seule syllabe qui glisse entre l'ourlet de mes lèvres curieusement asséchées, alors que j'allume une nouvelle cigarette. Nuage mentholé qui m'échappe, glisse le long de tes cils. Je ne m'étais pas rendu compte que je m'étais redressé ; pas rendu compte avant qu'Atlas ne me signifie que j'étais son héritier, que j'avais les rames d'un canoë rose pour glisser dans le torrent de tes iris, qu'il venait de se dérober à sa tâche, m'avait attaché sa cape ancestrale dans le dos, pour me laisser porter le zéphyr à bout de poignets.
Nous étions proches.

Trop proches.

Nous l'avions toujours été, au propre comme au figuré ; et pourtant, rien n'était si propre quand il s'agissait de mes mains sanctifiant ta silhouette de chair, déjà en adoration, on se le serait figurés. "Tu es en ville depuis longtemps ?" Piège à loups, les dents métalliques prêtes à se refermer sur ta langue pour te faire taire à jamais si tu étais revenu il y a des années sans même songer à moi. Et pourquoi y aurais-tu pensé, Blue ? Poings serrés contre mes cuisses, je me retiens de fissurer le mur de mes éclats de rancoeur. Tu n'avais jamais pensé à moi. J'avais été une autre de ces poupées prises dans tes bras, et tu m'avais fait danser dans les scénarios qui t'inspiraient. Pas d'applaudissements, tout au plus un fin sourire, mais parce qu'il était de convenance plus que tu ne voulais vraiment me l'offrir. Le projecteur est braqué sur toi, mon azur.

Si tu es ici depuis longtemps sans m'être revenu, je fermerais les volets, je ne changerais plus l'eau des fleurs, je me laisserais sombrer.
Si tu viens d'arriver et que tu choisis de disparaître presque aussitôt, il faudra que je me fasse à l'idée que tu n'étais qu'une main tendue pour me sortir d'une vague assassine.
Et je pourrais t'en mordre les doigts.

Sous la pluie, il n'y avait que le coeur fêlé, marbre rompu par l'enchantement d'un maléfice que j'avais pris à pleines mains. Je t'avais porté aux nues, porté à ma bouche, porté dans un coin de ma cage thoracique, perchoir d'os sur lequel tu avais mis un léger oiseau doré. Tu lui avais appris à siffler, et curieusement, dans ces moments-là, je te voyais sourire. Comme si souffler sur mon épiderme, l'irriguer d'un torrent enflammé, te permettait de ressentir ne serait-ce qu'un millième de ce que j'éprouvais. Mais rien n'y faisait. Tu étais formellement proscrit de pouvoir m'aimer. On t'en avait donné l'ordre, quand on t'avait fait passer dans cette usine où l'on t'avait scotché des bras, scié des muscles, pour te faire création sublime, créature divine, prêt à répandre sur terre les brumes d'un envoûtement sans aucune commune mesure.

Bleu était l'orage, quand tu m'avais abandonné. Bleue était la nuit qui m'avait regardé, silencieuse, me vider de mon chagrin inconsolable. Bleus étaient les myosotis le lendemain, bouquet ficelé d'un étrange noeud azur, comme un remède à toutes mes blessures. Les bouquets s'étaient entassées pendant des jours, les fleurs avaient fini par périr, les pétales asséchées, et mes amours s'étaient fanées en même temps.

Tes doigts jouaient sur mon col comme s'il s'agissait d'un instrument maîtrisé, comme si tu pouvais recommencer à dicter le ton, la conduite, comme si tu avais de nouveau le pouvoir unique de réfréner les tempêtes, de protéger le monde de mes ouragans. J'aurais voulu t'emporter dans une tornade, sentir m'envahir toutes tes odeurs, jusqu'aux plus intimes, alors que l'on aurait tournoyé l'un autour de l'autre jusqu'aux confins de l'univers. Mais c'était impossible. Il n'y aurait pas de vent ravageur, il n'y aurait même pas une feuille qui serait portée par le mistral. Il n'y avait finalement que ta paume trop proche de mon cou, me faisant me demander si tu pouvais toujours l'entourer de tes mains pour sentir se glisser sous tes empreintes mes râles les plus marqués de désirs. De la salle, on aurait pu croire que l'on s'embrassait, nos lippes se frôlant de la même façon que nos nez s'identifiaient. Je reconnaissais toutes tes senteurs, la plus petite note, symphonie que j'avais appris par coeur pour pouvoir un jour espérer te retrouver au milieu d'une foule pleine de semblables. Puis j'avais grandi, j'avais compris. Il n'y aurait jamais la fanfare de mille toi, c'était impossible ; ton organe était figé dans la glace, si profondément enfoui que même une caresse du Soleil n'aurait pu l'en déloger. Et puis tu parles, et c'est une autre effluve qui vient se déverser, inonde ma bouche d'une salive traîtresse. Je n'avais eu envie de rien avant toi. Pas passionné des autres, uniquement de la sensation délicieuse d'être entouré. De ne jamais être seul. Et tu m'avais préparé, pendant de longs crépuscules, à l'idée qu'un jour ou l'autre il faudrait que je sache être vagabond. Tu t'étais volatilisé, et j'aurais aimé que ce soit moins dur. Peut-être que j'aurais pu moins pleurer. Peut-être que j'aurais moins imploré Thanatos et Hypnos. Ravages d'une adolescence tourmentée pendant laquelle on rêvait trop souvent d'absolus sans jamais se rendre compte qu'ils n'avaient rien de délicieux. "Pourquoi ?" La question fuse entre les lèvres, les mots teintés de quelques herbes façon mojito. Pas de rhum qui glisse entre mes canines, pourtant, même si elles rêveraient de se planter dans ton cou, en prendre l'alcool, la chaleur, comme un prix que tu aurais eu à payer pour m'avoir indignifié, pour m'avoir transformé en un autre de ces spectres qui se baladaient sans but.

J'avais eu un but, autrefois.
C'était toi. J'avais voulu pénétrer la glace.
Sentir l'eau froide m'emplir les poumons.
Sentir ma peau se durcir, ma chair se geler.
Et puis j'aurais été prêt à siéger à tes côtés.

Je n'aurais pas eu besoin de t'aimer, j'aurais pu me contenter de te regarder comme un égal. Sans jamais regretter de ne pas avoir pu voir la couleur d'une larme portée par les brumes de Sélène lors d'une nuit sans étoiles. Ma question a fusé, elle s'est plantée dans ton torse, et j'en profite pour reculer. Tu ne m'auras pas toujours dans ta poche, Blue. Ton panier est percé, et j'en tombe, souris grise qui s'échappe, alors que je plaque mon dos au mur, reprenant un peu de l'air qui ne s'est pas déjà perdu dans tes branchies. "Oui, je cuisine." Tu devrais t'en douter. La réponse est sortie seule, a dévalé ma langue pour caresser ta joue, tendre, bien trop tendre. J'aurais aimé ne pas savoir quels étaient les meilleurs morceaux de ta carcasse s'il fallait un jour que je me décide à la goûter de nouveau. J'aurais pu faire comme avec les gratte-papiers, comme avec les lunettes et les sourcils froncés au-dessus de mes menus, comme toutes ces âmes venues s'égarer dans mes champs pour me réclamer le fruit du verger. Ils voulaient tous le récit. Ils voulaient comprendre. Sortes d'erratiques qui se gargarisaient de mes histoires comme pour se rassurer de la transparence de la leur. Je n'aimais pas être leur berger. Je ne restais jamais discuter avec eux. Sauf avec les lippes de carmin, sauf avec les sourires sincères. Ils étaient rares. On me voulait comme bête de foire. Retour seize annuitées en arrière, quand je n'étais qu'un spectacle parmi tant d'autres. Sur mon piédestal, j'étirais les commissures, me blessais les zygomatiques, tout ça du haut des cinq marbres, sous les projecteurs des iris adolescentes. Je n'avais d'yeux que pour toi, je voulais tes yeux, je voulais ta peau, je voulais m'y baigner, m'en faire un costume, Peau d'âne revisitée. Tu m'avais donné les allures d'un personnage de fiction, tu m'avais insufflé l'air d'un conte, me faisant enfant rebelle et prince déluré, tout à la fois, quand de mes doigts j'écartais tes lèvres pour y déposer un sourire pour mieux amortir le baiser qui s'ensuivait. Un an et demi. C'était long. Pendant combien de mètres sur les larges avenues avais-tu pensé à mon corps fait de triangles acérés et de sentiments éberlués, derrière l'ombre d'un lampadaire étendu par un astre solitaire ? "Tu veux que je te fasse à manger ? On ferme dans pas longtemps." Curiosité malsaine, piqué au vif par l'échange de nos regards, parce que tu déshabillais mes cils et que j'aurais pu perdre tous mes tissus juste pour entendre ton coeur bercer le mien.

Était-il resté congelé ?
Ou bien y avais-tu déposé la bouche en amande d'un autre, la laissant l’autopsier, hiéroglyphes d’une tribu refroidie, pour mieux me faire regretter les années perdues ?