intrusion (bailey)

((OOTD)) tout est revenu, instantanément, quand son visage a envahi ton champ d’vision. la rencontre dans un bar, les verres enchaînés, la discussion facile. et puis surtout, le chaos qui avait suivi. la remarque homophobe, son sursaut d’indignation, l’apparence d’une accalmie avant que les connards vous fondent dessus comme des vautours avides de béqueter vos carcasses. t’avais flippé jairo, la lâcheté comme réflexe. l’instinct de préservation, l’égoïsme. hors de question que ton excès de confiance d’avoir accepté une rencontre dans un bar -et le sien surtout d’avoir ouvert sa gueule-, pulvérise tous les efforts réalisés pour acquérir ta petite célébrité. tu la savais trop fragile pour résister à ce genre de scandale à la une d’un journal minable le lendemain matin : jairo kleeman, un rencard qui tourne mal ? même l’absence de certitude sur la nature de votre relation ce soir-là n’aurait pas pu te sauver. et t’avais raison, ta notoriété s’était évaporée en un claquement de doigts quelques mois après seulement, pour un motif à peu près similaire. alors t’avais profité d’un moment de flottement pour te tirer aussi vite que t’avais pu, jusqu’à faire cramer tes poumons au point de t’sentir crever. t’aimerais penser que si t’avais connu la suite de ta vie, t’aurais peut-être adopté un comportement différent. mais tu t’connais suffisamment bien pour savoir que le seul univers dans lequel t’aurais pas détalé comme un sale crevard, est parallèle au tien. c’aurait probablement pas été le premier inconnu pour lequel t’aurais accepté de t’faire abîmer une pommette, la mâchoire et un genou. peu importe à quel point il t’avait plu. bref, pas la prestation la plus honorable de ta vie. alors le blondinet, tu l’avais presque oublié. pas totalement, parce que t’es incapable de rayer le moindre souvenir de c’foutu cerveau trop performant. seulement il fait partie de ces morceaux du passé que t’as entassés dans une petite boîte avec d’autres saletés, avant de les balancer au-dessus de l’étagère la plus haute pour n'plus jamais avoir à les regarder. pas d’bol, elle s’est éclatée sur le sol neuf jours auparavant, quand son visage a envahi ton champ d’vision.

alors tout est revenu, instantanément. tu lui as couru après jairo, littéralement. itinéraire de ton entraînement dévié par l'apparition, tu l'as suivi d'assez loin pour ne pas qu'il te voit, mais d'assez près pour ne pas le perdre de vue. t’es pas tout à fait capable d’expliquer ta soudaine obsession, comme la majorité de celles qui viennent te pourrir à intervalle régulier. peut-être que c’est parce que tu le considères comme l’une de tes “victimes”, ces gens que t’as blessés et auprès desquelles t’es censée t’excuser si on en croit les réunions des narcotiques anonymes. peut-être que c’est pour apaiser la culpabilité, être certain qu’il n’a pas gardé de sales séquelles de l’agression. ou tout simplement pour te racheter bonne conscience, dénicher quelles fleurs il préfère pour lui envoyer un bouquet à la con comme si ça pouvait miraculeusement soigner la cicatrice creusée. peu importe la raison, t’es là tous les jours pour pister c’type comme un serial killer qui se prépare à dézinguer sa prochaine proie. repérer ses habitudes, son environnement. récupérer un maximum d’informations pour combler cette impression de manque, cette sensation insatisfaisante de n’pas le connaître suffisamment. normal. tu l’as laissé s’faire défoncer la gueule au premier date, c’est généralement pas le genre d’expérience grâce à laquelle t’apprends à connaître quelqu’un. tu sais seulement qu’il s’appelle bailey, qu’son rire est contagieux, qu’il a comme toi une chaîne autour du cou, qu’son talon droit ne se pose jamais tout à fait quand il court, qu’il préfère la tequila et qu’il a le prénom de son ex tatoué sur le poignet. et maintenant, tu sais aussi où il habite. trois fois que tu le prends en chasse au détour d'une course, persuadé d'pouvoir enfin engager la conversation. mais quand il pénètre finalement dans son bâtiment, tu réalises que ce n'sera pas encore pour aujourd'hui. qu'est-ce que tu veux au juste ? t'en sais rien. et la frustration est tellement intense que tu refuses de repartir bredouille une nouvelle fois. il t'faut un truc à te mettre sous la dent, peu importe quoi. t'as déjà questionné une voisine qui t'as maté comme si t'étais un cambrioleur, collé ton oreille contre sa porte sans capter aucun bruit intéressant, à deux doigts de grimper l'escalier de secours pour scruter à travers la fenêtre. c'est parce que tu te raisonnes au dernier moment que tu te contentes de la boîte aux lettres, la tronche plaquée contre l'acier pour permettre à ton oeil de mater à l'intérieur. le néant, forcément. t'ajoutes la lampe torche de ton téléphone et aperçois quelques enveloppes. ta main essaie de se faufiler sans succès, jusqu'à ce que les digitales parviennent à récupérer le coin d'un courrier mal glissé dans l'interstice. le coeur cogne trop fort contre la poitrine sous l'emprise de l'excitation, geste lent pour retirer doucement le morceau de papier à moitié sorti de sa cage. un vrai professionnel.

@bailey henderson