[réservé] what will go wrong, this time?

what will go wrong, this time? -  @Jairo Kleeman Les derniers beaux jours de la saison arrivaient, et Absalom ne pouvait ignorer que cette pensée alourdissait son cœur. New York était une ville bien assez grise comme cela ; voir disparaître le soleil derrière des nuages gris n’enchantait guère le brun. De ce fait, il cherchait à profiter, au maximum, des dernières semaines d’été. Cela se sentait dans les recettes qu’il lançait à ses élèves : des agrumes, des mousses légères, des salades de légumes croquants et colorés… Tout était bon pour empêcher son esprit de glisser vers le maussade, le mou, le brun automnal avant même que les premières feuilles ne tombent des arbres.

Pour aujourd’hui, ce serait carpaccio de betteraves au fromage de chèvre, avec une vinaigrette à la framboise… une recette simple, fraîche… avec pour pièce maîtresse un légume d’hiver. Diantre, n’avait-il aucune maîtrise sur son inconscient ? Devait-il s’infiltrer, pernicieusement, dans chacun de ses faits et gestes, juste pour surprendre Absalom avec ses propres peurs ?

"Grosse merde", lâcha le brun en se laissant tomber sur un tabouret haut, s’accoudant à l’un des plans de travail de la salle de classe du cours de cuisine. Bientôt arriveraient les premiers élèves. Il lui faudrait sourire, s’animer et s’agiter. Grosse merde. Lui, ou le moment qui n’en finissait pas de s’étendre dans le temps ? Avait-il le temps de s’allumer une cigarette, pour voir les secondes s’écouler en même temps qu’elle se consumerait ? Mauvaise manie ! Nicotine qui gâchait ses papilles gustatives… mauvaise manie d’un prof de pacotille.

Tiens, voilà qu’il s’en reprenait à lui-même. C’était celle-là, sa véritable mauvaise manie. La plus profonde, la plus nuisible. Absalom renifla, secoua sa tête, cherchant à en faire sortir les idées négatives qui s’y baladaient. Dix-huit heures vingt-neuf ; il était temps d’ouvrir les portes de la salle pour faire entrer les élèves du cours de dix-huit heures trente. Absalom les voyait déjà, avec leur port altier et leurs tenues griffées. C’était un cours un peu particulier. Pas encore un de ceux s’adressant à la crème de la crème de New York ; mais juste en dessous. Un peu plus discrets, pas aussi influents… les pires. Ceux qui ne se prennent pas pour de la merde, et qui ne sont généralement pas loin d’en être, pourtant. Qu’est-ce qu’il y avait de si spécial, dans ce cours de dix-huit heures trente ? Un stage de six mois, d’un cours par semaine, sur les couleurs dans l’assiette. Cela avait attiré beaucoup de graphistes, de cinéastes, de dessinateurs… des gens à l’œil repérant les teintes, les formes, les textures ! Intéressant, et stressant aussi. Absalom faisait de son mieux pour répondre à leurs vœux, et faire en sorte que tout se passe bien.

Dix-huit heures trente ; Absalom souffla et glissa du tabouret vers la porte, tout en forçant sur son visage un semi-sourire se voulant détendu. Derrière cette façade remuaient mille questions, qui descendaient faire des noeuds dans ses entrailles… Parce qu’il savait, qu’importe comment il s’était préparé, que toujours quelque chose n’irait pas comme il le fallait.

"Bonsoir à tous ! Entrez, installez-vous", lança le brun d’un ton se voulant léger, passant ses yeux bleus sur chaque visage. Chaque présence était un cours payé, et un pas supplémentaire vers la résolution de ses problèmes financiers. Au moins, il y avait ça qui pouvait le réconforter, dans cette danse de corps qui rapidement trouvèrent place dans la pièce. Certains se retrouvaient, d’autres s'évitaient… une cuisine relationnelle qu’il devait gérer en plus de celle des assiettes.