(OOTD) tu sais qu’il est d’retour aux bercails et non pas invité à un élégant gala de charité, ou autres petites sauteries auxquelles les gens comme lui sont régulièrement conviés. tu l’sais parce que t’es devenu ce genre de stalker qui n’a rien à branler de ces journées à part mater les allers et venues à travers sa fenêtre des heures durant, buzz au bec. tel un octogénaire délaissé par sa famille, accro à la débauche riveraine. une tragédie. alors tu pointes tes doigts sur le carreau comme pour les pousser, les écraser. tu leur inventes des vies pour justifier leur départ, leur retour. pareil tu vas découvrir une infidélité scandaleuse, un réseau de prostitution couvert par la direction du plaza, un truc énorme qui te donnera la satisfaction de pouvoir briser quelqu’un d’autre que toi. mais comme tous les autres jours qui ont précédé, t’as assisté à rien d’particulièrement palpitant. ton excitation atteignant son pic quand sa tronche de nigaud s’est approché du hall d’entrée, le souvenir encore vivace dans la cervelle de son intervention pour faire cesser le vacarme causé par ta soirée. c’est qu’tu déranges jairo, tu déranges mister perfect et ses nuits passées tranches de concombre sur les paupières. oh ... t’imagines bien sa saine routine, t’as eu qu’à le toiser quinze secondes pour t'faire une idée très précise sur son compte. grand smoothie rempli de trucs dégueus pour bien commencer la journée, rituel devant le miroir à grand renfort de crèmes et de produits non testés sur les animaux, gargarismes pour dégager la trachée, séance d’habillage au milieu des polos et chemises soigneusement repassés et rangés par couleur, journée shooting sous les encouragements de l’appareil photo, salutation au soleil pour évacuer le stress de toute cette attention et parce que “l’yoga suffit à nourrir le corps”, petite salade healthy préparée sans déborder sur le plan d’travail, échanges avec les fans sur instagram, délassement dans un bain de mousse verre de gin to' à la main. et puis les tranches de concombre. voilà comment t’imagines son quotidien, comme un putain d’cliché à détester.
pourtant t’es là sur le palier d’sa chambre à vingt-trois heures, trente-six minutes et quatorze secondes. en train d’bosser ton degré de crispation de lèvres pour l’accueillir à l’ouverture d’la porte. que t’essaies de doser entre le sourire figé peu convainquant et la bouche entrouverte d’idiot du village, dans une mimique engageante qui donne envie de t’proposer un mojito. mais t’as beau répéter cinq fois l’opération, ta gueule est léchée d’un rictus de faux-cul animé par de sales intentions (qui reflète un peu trop bien la réalité.) du bol d'pas être un vampire lié par une invitation formelle. finalement satisfait de ta prestation, ta main droite s’emploie à s’abattre sur la menuiserie d’une manière brute sans la moindre retenue. sait-on jamais, s’il a sombré dans ses bulles de mousse senteur lavande.
@will burgess
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