tw : maladie, abandon, adoption, coma.
((OOTB)) il fait pitié ambroise, recroquevillé sur son perchoir. ça fait un moment que tu scrutes sa silhouette instable s’agiter sans intervenir pendant que tes babines s’acharnent sur le bâton d’herbe roulée, pas certain d’être celui doté des meilleurs atouts pour gérer cette crise. tu te dis que l’un des enfoirés d’son groupe va bien finir par sortir pour tenter de le traîner à l’intérieur, mais ils sont probablement trop occupés à s’ronger les doigts d'avoir tournée le dos à camila au pire moment. joint éteint rangé contre la tignasse, tu tentes finalement une approche qui reçoit un accueil mitigé. “fais pas quoi ?” lui dire qu’il a une sale gueule ? lui ordonner d'retenir les sanglots ? le traiter d’lâche ? le secouer ? tu pourrais, mais t’es bien trop crevé et défoncé. à la place tu t’avances devant sa silhouette avachie en contrebas, les doigts qui emprisonnent la clope. tu tires pour extirper le poison de son écrin, sauver la carcasse en perdition d’un peu plus de toxique. c’pas ça, qu’il faut mettre là. “ça ?” le rictus imprimé sur ta gueule, t’éjectes d’un mouvement de l’index la tige mortelle qui s’envole et s’écrase sur le bitume. tu n’laisses pas à ambroise le loisir de réagir à cet affront, glisses ton cul juste là à côté d’lui. ton épaule collée contre la sienne, t’envahis son espace vital sans chercher à recueillir son autorisation. t’en as pas grand chose à foutre, de toute façon. t’en feras qu’à ta tête, comme d’habitude. “la deuxième fois qu’ma mère s’est faite hospitalisée en psy j’ai mis trois jours avant d’y aller.” tu n’sais pas si nova lui a divulgué, ton petit secret. si votre rencontre fortuite dans cet établissement d’malheur a exposé une autre monstruosité bien planquée encore préservée. peu importe, maintenant qu’elle sait ce n’est plus qu’une question de jours avant que toute sa joyeuse bande de connards soit au courant que l’esprit de maman vacille à l’occasion, qu’elle te traite de sale petit con en hurlant, que ses crises ont laissé sur ta peau les marques indélébiles de ses errements. et putain, la première fois avait été tellement violente que tu t’étais juré de jamais remettre les pieds dans ce repaire de tarés, de la laisser là-dedans se démerder. t’en avais fait des cauchemars pendant des jours, des mois, des années. “j’ai réussi qu’à passer l’portail et j’suis allé gerber dans un pot d’fleurs. puis j’suis resté trois heures entières à détester cet endroit. t’sais c’qui a aidé ?” en vérité, un gars en pyjama bourré aux cachetons qui t’a confié qu’il aurait bien aimé avoir un fils comme toi pour lui tenir compagnie dans c’t’enfer. et ça t'fait presque marrer maintenant, de repenser à cette scène improbable. définitivement un barge. mais sur l’coup ça t’avait cassé l’coeur en mille fragments de te rendre compte que c’était la première fois qu’on prononçait ces mots pour toi. tu t'souviens même plus combien d'temps t'avais passé à chialer dans les bras de c'gars random, avant de décider de faire de cet environnement anxiogène une deuxième maison.
sauf que t’es pas en pyjama, et que t’as arrêté de prendre des cachetons depuis la dose de trop. la chute sur le plancher. le lit. le froid. la solitude. le néant. surtout, y’a pas moyen qu’tu balances à ambre par mimétisme que t’aurais bien aimé avoir un mec comme lui pour te tenir compagnie dans le même enfer que vit camila, celui qui t’avais englouti pendant huit jours avant de t’recracher d’indigestion. c’est trop bizarre à prononcer même comme une blague, parce que même si t’avais tout fait pour attiser l’conflit, t’avais espéré au fond qu’une force d’attraction aurait pu en ramener un vers toi. et t’aurais probablement buté quelqu’un pour voir sa gueule à lui peinte d’une inquiétude similaire en ressuscitant du vide, plutôt que l’absence écrasante plus cruelle que les vestiges physiques du coma. tes mirettes quittent leur point d’observation pour glisser sur le visage marqué d’ces tourments qui l’agitent, et ton poignet se lève pour permettre à la main de déloger le buzz entamé coincé derrière l’oreille. “un bon gros pétard.” tu finis par annoncer en dirigeant ta main vers lui, l’offrande tendue près de ses lèvres. une demi-vérité, puisque tu l'avais fumé après le type en pyjama. “elle est morte là-dedans ?” ça sort comme ça de nulle part, sans transition entre marie jeanne et sa mère. et tu sais qu’il saura de qui tu parles. capter la raison d’sa présence sur ce foutu banc est bien plus facile que d’identifier les démons qui le poussent à consommer des pilules colorées jusqu’à n’plus rien éprouver de vrai. parce qu’à l’attitude nerveuse et la main contractée autour du téléphone, t’imagines qu’il crève d’être ici pendant que vous êtes tous là-bas.
@ambroise wood
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Warnings : drogue, coma, overdose, langage vulgaire.
Âge : le glas de la trentaine a sonné, les meilleures années exploitées déraisonnablement.
Statut civil : célibataire, l'temps passé à gâcher les relations.
Orientation sexuelle : y'a qu'les gars qui affolent ton myocarde.
Métier(s)/Étude(s) : ancien candidat de télé-réalité sur le retour, désormais persona non grata du showbiz. tu revends d'la came en désespoir de cause, et parce que t'y as vu une occasion de faire de l'oseille facilement sans changer tes habitudes de vie.
Quartier de résidence : squattage chez une amie, à durée indéterminée (même si elle n'en a pas vraiment conscience).
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